Una de trenes...

 "Entre los carriles de las vías del tren, crecen flores suicidas."

Ramón Gómez De La Serna
 

"Conocí a un genio en el tren hoy como de 6 años de edad se sentó a mi lado y mientras el tren avanzaba a lo largo de la costa llegamos hasta el océano entonces él me miró y dijo, no es hermoso. Fue la primera vez que me percaté de ello."
Charles Bukowski      

"La luz al final del túnel no es más que la luz de un tren que se acerca."
Robert Lowell




Hay trenes que nunca llegan, algunos porque nunca salieron. Otros porque no estuvimos en el momento que llegaron...

(Josep Gayà Moll )

 

 

Engalanada
puja una dama
a un tren a mitja nit.
Es treu els guants,
en el seu compartiment.
... Les maletes ja han pujat
per un altre departament.
I mentre es va despullant
el tren,
comença via a enfilar
cap al desconegut.
Mira per la finestra.
El vapor trenca el negre paisatge
i ella,
al seient és deixa
descansant per un llarg viatge.
Algú truca la porta.
Ella intueix qui és.
La passió li entra al cor
en segons àvids de sentiment.
Ara, que importa el temps.
Sols s'escolta el xiulet.
A ningú més.
Així s'inicia els seu viatge.
El viatge,
en l'Orient Express

Marta Aubà.
L'ORIENT EXPRESS

 

TREN CON DESTINO A TRUBIA

Ese es mi tren, siempre lo será El tren que me transportaba a la libertad, después de meses de estudios, El tren protagonista del inicio de mis vacaciones de verano, de navidad, de semana santa.
El tren que me llevaba rumbo al amor, a la ilusión, a las fiestas de la fábrica, A las espichas para celebrar el reencuentro con los amigos añorados durante meses, el tren que me llevaba con un continuo palpitar de júbilo hacia el regreso al hogar de mi familia materna, el regreso a mi familia, el regreso a mi hogar
El tren que me llevaba a sentir que allí, en Trubia, me sentía libre, me sentía plena. Siempre me sentí de aquellas tierras, de aquellas calles, de aquellas gentes.
... Tengo grabado el traqueteo de ese tren como si se hubiese tatuado en mi cerebro y el pitido del mismo cuando avisaba que entraba y salía de un túnel donde la oscuridad daba lugar a la luz.
Un tren que siempre tenía el billete de retorno a la rutina, al estudio, a las despedidas dolorosas de los amigos, del amor platónico, de mi Plazoleta, de mi río Nalón, de las fiestas de praos.
Estación de Trubia, testigo de noches de verano, de queimadas, de besos furtivos
La cantina, donde hacíamos nuestra primera parada al llegar a ese destino maravilloso, donde recibíamos y dábamos los primeros abrazos de tantos que daríamos antes del abrazo de despedida en ese mismo lugar, unas veces de alegría pura otras de tristeza desgarrada.
Siempre me sentaba al lado de la ventanilla para ver como mis tíos esperaban mi llegada desde la ventana de casa y desde donde, semanas más tarde, agitaban sus manos en un hasta pronto mientras me perdían de vista al alejarse el tren.
No me salen poemas, me salen vivencias, sentimientos, pensamientos y añoranzas de un tiempo que ya no volverá pero que siempre formará parte de mi vida, la mejor época sin duda de mi existencia cuando yo viajaba en tren.

(Carmen Eguren)

 



 

Mucha gente alrededor,
pero estar solo.
Esperando la hora de partida.
En un abrir y cerrar de ojos,
miles de manos saludando
... al familiar o amigo que parte.
Miro sin mirar,
por que sobre el anden,
vamos mi mochila, mis auriculares,
mi música y yo.
No hay nadie a quien saludar,
la tristeza invade al que viene
a despedir y es mejor evitar
el llanto...por que duele.
Tan solo me llevo los recuerdos
de la persona amada.
Recuerdos, que con la música,
viajo al momento del baile,
y así no escucho el ruido
de las ruedas del tren sobre el riel,
que denota que me alejo de ella....

(Cuervo Rock )

HISTORIA VITALES

Hay toda una galería
de retratos en un vagón
de metro.
... De todas las edades,
de todos los colores
en rostros y ropas.
Me gusta mirarlos,
como una voyeur
inofensiva,
y crear historias
por las pistas que me brindan.
Las manos enrojecidas
de la limpiadora,
el vientre hinchado
que la embarazada acaricia,
los besos de la pareja joven…
Y observo, a veces,
que también me miran
y pienso que, quizá,
tengan la misma costumbre,
y me inventen para mi
una vida
mejor que la que tengo.
¡Qué de historias
hay en un vagón de metro.

 

(Elena Muñoz)

 

 

 

 

AMOR DE OCASO

Brotó de nuevo la ilusión,
zapatitos de tacón, pendientes y carmín,
muñecos ambos, desgastados,
... chulapos castizos de Madrid,
que pasean por la pista su amor
en un tango desgarrado.

Piruetas de la vida les hizo amanecer
cuando presentían el ocaso,
y sus cuerpos, ya gastados
renacían con el roce de su piel.

Acabó el baile…
¿Qué le dijo ella, qué le hizo él?
Viaje silencioso en metro, sin cruzar sus ojos,
mirada al frente viendo su reflejo en el cristal,
nunca lo sabré…

Dos sonoros besos, un gesto…
desesperado intento de poder volver atrás.
Él se baja en su estación,
una y otra vez desde el andén,
despide con su mano y su corazón.

Ella queda a solas con su dolor,
intentando ocultar la lluvia de otoño,
para que nadie la pueda ver.
¡Adiós amor!…adiós…adiós… adiós…

(Myriam Cobos)
 

Una vez alguien me dijo que el tren pasa una sola vez... Con el tiempo me he dado cuenta de que sigue pasando, pero con diferentes pasajeros.

 

(Brujita Dolça)

 

 

     

ESTACIÓN ABANDONADA

A lo lejos oigo circular los trenes
por otras estaciones más relucientes
en la mía la hierba cubre la vía
enterrando los raíles abandonados
y el silencio es jefe de estación
entre dos túneles que me aturden
por la noche mi verdad se despide
viajando en el vagón de los recuerdos
para huir de los días que derrocho
esperando un tren que no vendrá.


(Roberto Marcos)

                        

Perdió el tren......pero cuál?

Mi cansancio
mi angustia
mi alegría
... mi pavor
mi humildad
mis noches todas
mi nostalgia del año
mil novecientos treinta
mi sentido común
mi rebeldía.

Mi desdén
mi crueldad y mi congoja
mi abandono
mi llanto
mi agonía
mi herencia irrenunciable y dolorosa
mi sufrimiento
en fin
mi pobre vida.

(Juncal Campos)

 

 

SUEÑO



 

Es como una alucinación, pero que solo sé que tendría en sentido propio cuando se esta dormido.
¿ Quien sabe si esta, otra mitad de la vida, en la que creemos estar despiertos no es otro sueño algo diferente del primero?
....y los sueños , el alma se encuentra en ellos en libertad y se vuelve loca ,porque ha perdido los railes de la realidad.
(Inés Perales ) 

 

Hoy me bajé de un tren anodino
en el andén me topé con una amiga
reímos, reímos y reímos
pasaron los segundos
sus ojos me aturdían
... pasaron los minutos
su boca me aturdía
pasaron las horas
y saboreé el mejor néctar
hoy supe a que sabe la miel
hoy me subí con ella a un tren desconocido.
(Federico Pérez Pérez)




NUESTRO TREN

Un día esperaba en la estación
llamada deseo.
No llevaba destino mi viaje.
Llego tu tren, subí.
... Compartimos el mundo.
Cruzamos valles y prados.
Rozamos en nuestro recorrido las fragancias del cielo,
Escuchamos a las aves migratorias.
Nos cruzamos con otros trenes que
pasaban sin detenerse.
Nos dormimos en un sueño sin olores,
sin raíces, sin lluvia sin mares.
Despertamos viviendo otras vidas,
en ellas había besos, caricias, perfumes.
Corrimos por raíles sin infinito, nuestras ruedas
a veces se mojaron, a veces brillaron
doradas con el Sol.
En ocasiones hicimos sonar el silbato al
atravesar un río o un túnel angosto.
La locomotora, en ocasiones
dejaba ir humo de colores
que se confundía con el cielo azul.
Otras veces era oscuro,
negro como el cielo en noches
de tormenta.
En ocasiones los vagones eran
ligeros como una pluma.
Otras veces fueron pesados,
como si de un tren de mercancías se tratara.
Desaparecimos en el horizonte.
Pero, nuestro tren nunca se detuvo.
En la estación del olvido.

(Pilar Sanjuan (Barna))

 

              
       Por los railes , versos sencillos

Tren desesperado...
El del exilio
Marcapasos de acero
... Serpiente de ningún destino

Al tren de la tristeza
subo
en la frontera
que lleva al olvido

Maletas y penas
lleva el destierro
Mi corazón
por los andenes
se muere.

Nunca yo
te volveré a ver.  

(Chere González Pérez)   

 



  

 

Tren expreso procedente de Barcelona con destino a Valencia, entrará por la línea uno, segundo andén, efectuará parada en todas las estaciones.

Al subir, me doy cuenta que atrás ha quedado, la famosa adolescencia, así llamada, no se por quien, y por qué, solo en el camerino, me vienen recuerdos, mis ojos de humedecen y salen las lagrimas, quiero disimularlo, no puedo no se.
Tengo miedo, no se lo que me voy a encontrar,
No se como habrá cambiado el mundo, después de 27 meses, ya nada será igual.
No quiero mirar atrás, tantas son las cosas e historias que quedaran solo para mi, soledad, tristeza, desamparo, lágrimas... no quiero mirar.
... También el despertar del amor,
Partido en dos, tengo mi corazón
Pienso que nunca se recupero así es,,
Ahí se quedo la adolescencia
Y un parte muy importante de mi vida,
Nunca la recuperaré....
Por ese motivo, hago una o mas visitas por si la encontrara...!
No lo se,,, pero lo intento hace 35 años.
Mi deseo es encontrarla...
TAL VEZ ASI ME ENCUENTRE A MI MISMO,,
LO NECESITO. ASI LO DESEO,
LLEGADA A LA ESTACION DEL NORTE AÑO 1978
TODAVIA ESTA EN MI CABEZA EL SONIDO DE LA MEGAFONÍA DE LA ESTACIÓN.
Pequeña historia

(José Antonio Albert)

 

    

Amigos... El tren de ¿los locos?


Me gusta escribir sobre otras cosas, pero ... esto lo tengo que contar. No me queda más remedio. Sucedió todo en verano. Subí en aquel tren de forma muy rápida porque tenía que preparar el plato de comida a mi gato “Carsberg”. Y ese día se me hizo demasiado tarde. Desde que amaneció y se pusieron las nubes de plomo en aquel territorio sabía que en el transcurso del día las cosas probablemente no iban a suceder como esperaba. La prisa, esa corriente eléctrica que se le mete a uno en la cabeza y que emite órdenes desesperadas hizo de las suyas, de nuevo.
Al subir en aquel vagón no me había fijado en el cartel del andén.
“Este tren no llega hasta el final”.
Pero no me había dado cuenta, ni siquiera lo miré. Me senté y frente a mi, había un hombre que me observaba fijamente. Era alto, calvo y con patillas largas. Sus ojos claros y saltones destacaban de forma exagerada y se clavaron en mi mente como un espadachín .Llevaba una cartera en la mano. Me miraba una y otra vez. Me estaba poniendo nervioso. Al llegar a una estación próxima me apeé para meterme de nuevo en otro vagón ¿por qué tenía que seguir esa mirada de psicópata, sádico, mirón?....; en otro vagón otra persona me miraba, pero esta vez era deforme, con una cabeza más grande que el cuerpo, y con los ojos pequeños. Y esas manos ..., no hacía más que jugar con ellas chocando el pulgar con el resto de los dedos: como un tic o un rito antes de realizar una acción.
Se apagaron las luces. Me estremecí. Y volvió de nuevo la luz.
El hombre de la cabeza más grande que el cuerpo ya no estaba frente a mí. Ahora era la mujer la que me estaba mirando. No paraba de observar, mis manos, mis pies. Pensé en Carsberg: “Se estaría muriendo de hambre “.
Y la luz se apagó otra vez, y se encendió temblando. Sentí latigazos por dentro.
De repente me di cuenta que la estación que tenía que apearme la había pasado hacía bastante tiempo. Salí del vagón para dirigirme como un robot autómata a la puerta de salida. Subí las escaleras de dos en dos, de tres en tres. Al salir, olía a lluvia y al barniz que había dejado en el pavimento de la ciudad.
Llegué a casa y llamé a Carsberg, pero no contestaba. El ventilador del salón se había quedado encendido y parecía haber sido testigo de todo lo que había ocurrido en aquella habitación. Parecía cortar el aire con las aspas que giraban a toda velocidad.
Me acordé de todas las caras que había visto por la tarde. Una por una.
En la nevera había algo nuevo. Un cartel con la firma de la vecina en el que ponía que se había llevado a Carsberg para darle un tazón con paté y que había acudido ante los chillidos del felino.
Me asomé a la ventana para respirar: “Bueno...─pensé-─ al menos Carsberg está a salvo”.
La luna iba creciendo.
Me dirigí al tele-ordenador. Me desintoxica descargarme los correos divertidos que me suelen enviar los amigos de siempre. En la bandeja de entrada había uno de carácter personal y que ponía remitente desconocido, aún así lo abrí porque ya no existían virus tecnológicos ni siquiera humanos que afectaran al ser humano ni a sus ordenadores. Todo termino en el siglo XXI.
Se investigo todo. Se conoció todo. No había más secretos para la ciencia.
En el email ponía Nosotros somos los contingentes, pero tu eres necesario.
-¿Necesario? – me pregunté.
El email continuaba: Hemos intentado hablar contigo esta tarde, pero no nos has dejado. Te buscaremos de todas formas.
Una corriente eléctrica sacudió mi cuerpo de forma tan veloz como lo hacen los relámpagos, y me sentí identificado con el personaje que aparece en el cuadro de Munch, El grito.
...............................

Salí de la sala virtual. Antes los llamaban “cines”.
Y por primera vez he sentido lo que es el miedo. En el siglo XXI lo descubrieron todo sobre los hombres y las mentes y sobre las mentes de los hombres porque ahora la Humanidad es eterna.
Vivo en el siglo XXII y me gusta escribir, y esto tenía que contarlo.
Creo que seguiré metiéndome en salas virtuales donde tú eliges el panel de la emoción que puedes vivir. Para ser algo más humanos, quizás ...  

(Roberto Marcos) 

    

 

Montones de palabras
acumuladas en mi mente.
Mi corazón alberga
infinidad de sentimientos
... y un muso impertinente
que me sorprende cuando quiere.
Viajeros incansables
recorren caminos de hierro
con billete de primera
o en trenes mercancías.
En su equipaje acumulan
kilómetros de vías,
variedad de estaciones,
trayectos de alta velocidad
y apeaderos solitarios.
De vez en cuando confluyen
en un mismo convoy,
en otras ocasiones,
con asientos diferentes,
comparten vagón.
En coche cama o litera,
expreso o cercanías,
diferente trayecto cada día,
viajan por toda la vida.

(Patricia Corpas Gutiérrez)


        

Tengo sueños con trenes, en ellos viajo con gente que formo parte de mi vida y se marcho dejando una profunda huella y otros que forman parte de mi presente.
mi interese en mirar en un libro de interpretación de los sueños que significado tenía el tren.
El tren es la vida.
En uno de esos sueños iba con mi amiga Cristina, ella se bajo del tren hace 15 años, pues hablo con ella, vamos de vagón en vagón haciendo trastadas, como niñas que juegan sin saber que depara el futuro, tras pasar un túnel, el tren para y ella tiene que bajar, ante mi insistencia de bajarme, sus palabras son:

"Tu continuas yo bajo en está estación".
Siempre que cojo un tren me acuerdo de este sueño que se ha repetido varias veces. La vida es un largo tren que va por una extensa vía, que pasa por preciosos valles, tenebrosos parajes, pero que en ese tren sube gente maravillosa y baja también de ella gente que aunque no disguste y pensemos no debió subir, están para hacernos más sabios, así que mi querido lector esta en mi tren que sepas que serás siempre bienvenido.

(Mavi Gómez)

 

 

Hay un país en el subterráneo de la vida invisible.

Discurre entre las entrañas de la tierra.

Se cruzan miradas

destinos y desatinos.
Huele a tristeza, a sillones de skay, a túnel.

Un ir y venir.
Semblantes serios y diferentes
rostros desconocidos.
Tan dispares como el mío.

La vida fluye, por sus arterias metálicas
entre el rugido y las puertas selladas
en el corazón de mi ciudad.

El metro está lleno de colores, de sudores de sueños.

Que dormitan.
Silencios desesperados que esperan
a que el tren de la vida
les lleve a cualquier lugar.

Les de otra oportunidad.

(Pilar Sanjuan)

   

 

 

 

Gracias por vuestra participación y entusiasmo... se admiten nuevas incorporaciones... !Sugerentes!! Un abrazo. Lilith