Los viajes de mis amigos.

 Aquel que quiere viajar feliz, debe viajar ligero.

Antoine de Saint-Exupery (1900-1944) Escritor francés. 


Al iniciar este camino ten presente que: no vayas detrás de mi, que igual no te puedo guiar, no vayas delante de mi, que igual no te puedo seguir, simplemente ve a mi lado como un buen amigo. Rodrigo Díaz, el Cid.

  

  Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos. Fernando Pessoa (1888-1935) Poeta portugués.
 

 
 

PARÍS...TOUJOURS?

Reservó los billetes y el hotel enseguida, con mucha antelación. Se pasó días buscando información, marcando recorridos en el plano, descartando visitas por falta de tiempo, consultando el mercado de divisas para hacer el cambio de moneda más favorable, practicando el idioma con el espejo... Casi se aprendió de memoria las líneas de metro y puso a punto la cámara fotográfica y la de vídeo ¿Quién no ha soñado alguna vez con este viaje? Una semana en una ciudad tan romántica, solos los dos y con los gastos pagados. ¡Vaya regalazo les habían hecho!

...7 días después...

Durante el viaje descubrió muchas cosas maravillosas, importantes: nuevos lugares, otra cultura, otras costumbres, otra luz... Una nueva luz que iluminó su vida, hasta ese momento en penumbra. No fue en aquel momento, fue poco a poco, pasando los días y repasando las fotografías y los recuerdos. Aquella semana se convirtió en la confirmación de que la cuenta atrás hacia tiempo que se había iniciado. A partir de ahí los acontecimientos se precipitaron uno a uno, gota a gota hasta desbordar el vaso.

...en la actualidad...

Todavía continúan cayendo, casi imperceptibles. Como aquella fina lluvia inesperada que culmina en una tormenta furiosa y convierte las calles en ríos de aguas bravas precedida de un sol radiante. Como aquella tarde paseando por una avenida de París.

Ahora vive debajo del Arco Iris.
(Patricia Corpas Gutiérrez ) 

Viaje por la melancolía

Cruces de Mayo
y velo negro.
En el viaje de retorno ,
salto un siglo.
Mi sueño se vuelve azul ,
un manantial de cielo liquido
…Y allí ,
por las azoteas
de otros tiempos,
espera ……
Siempre fiel,
el sueño
de querer guardar
un trozo de nube
en una caja.

En la última gramola
suenan jotas

Charcos y botas
negras bajo la lluvia.
La niña sueña.
La fantasía navega
sobre el agua turbia

 (Chere Gónzalez)

 

 

El vuelo era de Alitalia, el piloto estaba harto de volar (supongo) pero aún más de tener que esperar a que un avión de Lufthansa nos dejara el "finger" libre para poder desembarcar. Una hora estuvimos parados, después de no se cuantas de vuelo desde Milán directo al Los Angeles Airport...El Sol nos quemó luego de pasar los controles, los estrictos controles de los estadounidenses. Pero ya estábamos allí y nos paseamos por el Hollywood Boulevar, leyendo las estrellas y las huellas de los famosos. Andamos entre bañistas, surferos y patinadores por las playas de Venice. Para visitar despues los Conventos, las Misiones de los frailes que siguieron al de Petra, al mallorquín Fray Junípero Serra. Santa Mónica, Santa Bárbara, Morro Bay, para volver al centro de Los Angeles a ver la misión que creó la ciudad y el famoso hotel de los ascensores exteriores de cristal transparente, donde era fácil ver a los famosos y las estrellas. Recorrer en auto, andar es imposible en esa ciudad, las calles kilométricas, y no es una exageración, además de circular por autopistas de diez calzadas con los coches circulando como si pisaran huevos... hasta que un no sé que de película hizo que nos paráramos y conco o seis helicópteros revoloteaban por encima de nosotros... y así seguiría por los barrios donde tan solo se escucha español, con acento mexicano... y hay talleres que coses ropas o venden cualquier cosa... pero había que subir al Museo Gethy, con sus maravillosas vistas sobre toda la ciudad... lo único era que casi todo ya lo habíamos visto una y otra vez en las mil películas rodadas cerca de la MGM o la Fox o la Paramount... la sensación del "dejà vu" es paralizadora... tan paralizadora que no sigo... quizá otro día... no sé igual os cuento lo de las bodegas del valle de Napa o lo del tranvía de San Francisco... puede, pero, de momento lo dejo aquí, no quiero cansaros... quizá escriba un libro y no quiero que, si lo compraseis, os sonara a... "dejà vú". (Vicente Viguer)

 

ANDAINAS

 Camiños de terra

 camiños de aire

 camiños de auga,

 camiños de lume

 e tamén de fume

 percorro camiños.

 Volta paseniño

 volta como lóstrego

 e cando fico quietiña

 coa mirada perdida,

 viaxo o mundo enteiro. 

 Viaxes certeiras,

 de luz e de vida

 que te fartan e medran.

 Viaxes erradas,

 de tropezos nas pedras

 que te tornan á meta

 e repites andaina,

 viaxes miles de viaxeira.

(Mar Beres) 

 

 

VIAJE A VAN DOS
Me llamo Inés. Tengo cincuenta y cuatro años. Tengo callos en los pies y también a juzgar por ciertas mañanas que a mi misma me incomodan, un aliento que tumba de espaldas, no tengo títulos, siempre he sido pobre, tengo tres hijos y vivo sola con dos perros gordos y perezosos como a veces soy amable, los miércoles y sábados viene a verme mi amiga que también se llama Inés ,dice pobre ilusa que vamos hacer un viaje donde el movimiento se demuestra huyendo, donde acometeremos la ultima peregrinación alrededor del mundo, nos embarcaremos en un ferry con rumbo a Genova donde
Barcelona se disolverá en el Mediterráneo. En el horizonte nuestra incertidumbre del viajero que sabe de donde parte pero no ni idea del lugar del regreso.....Dice mi amiga que compartiremos, la Aventura comeros pan y vino cabalgando junto a los cuatro jinetes, con el mayor estilo posible por una tierras sacudidas, a las puertas de una REBELION.

 

 Me llamo Inés. Tengo cincuenta y cuatro años, tinto canas de colores y tengo lumbago...

 
 

(Inés Perales ).. 

 

Viaje deseado. 

 Quero unha viaxe,

 de encontros desexados

 de amigos virtuais,

 de amistades confirmadas

 En bus

 en tren

 ou...a dedo..

 coma nos vellos tempos

 Para sentir mais preto,

 e facer realidades,

 soños de amistades.....

 A Madrid me vouuuuuuu.....

 Esa cidade anhelada,

 para compartir...

 xantares....

 abrazos...

 bikos.....

 e presenzas desexadas...

 Algunha poesia...

 con verbas feitizadas!!!!!!



(Miguel Fernández Fernández)

 No Se Si Lo Soñe, lo leí, lo escribí, o estuve...

 Era inevitable. Siempre pasaba algo, en casi todos los pasos hubo accidentes.

 Había llegado a aquella ciudad hacía unas horas. Busqué habitación en una de las pensiones del pueblo y después de dejar la bolsa con mi ropa, cerrada sobre la cama, salí y caminé hasta la explanada donde relató su historia.

 No se puede imaginar como era esto hace treinta y muchos, cuarenta años. La mayoría de los muebles que se vendían por toda la comarca salían de este lugar. Dos grandes naves en las que trabajaban medio centenar de personas estaban aquí mismo, donde ahora crecen las hierbas. Mira uno el solar ahora y resulta difícil creerlo. Si escarba usted un poco, encontrará restos de lo que fue el suelo de ellas.

 Baldomero Galaz Pacheco tenía sesenta y cuatro años y montones de recuerdos tras unos ojos azules que brillaban vacíos mientras hablaba. Me destacaron a esta brigada con tan solo veinte años y aquí dejé mis ojos el día de la explosión. Lo quise dejar muchas veces, era mucha la responsabilidad, en ocasiones la radio no funcionaba y escuchabas las vías silbar anunciando la llegada de un tren que no pararía. Una tiritona invadía entonces el cuerpo y los músculos endurecían mientras corrías a las barreras. Hasta que no estaban las dos bajadas el corazón no volvía a latir. Siempre había de que asustarse, un carro cargado de leña, el rebaño del pastor que se amontonaba cerca de las barreras empujado con los ladridos de un perro con casi tanto hambre como inteligencia, las caballerías del cuartel que siempre acababan estando en mal sitio o en mala hora. Bajaba las barreras y el vacío que generaba el tren a su paso se llevaba por un instante esos pensamientos. Se llevaba el miedo, que volvía a mí cuando se hacía el silencio y las barreras apuntaban de nuevo al cielo. Esos pensamientos que me observaban dormido o entretenido mirando algún animal, o concentrado en las voces de algún serial de radio y que vaticinaban que antes o después cometería un error, como todos los demás.

 Había sido la semana mas fría en cincuenta años, contaba Baldomero. Tomé café en el bar España que estaba situado junto al cuerpo de guardia, señalaba con su mano al sur, en dirección contraría a la que yo había caminado hasta llegar allí, ahora hay uno de esos locales llenos de maquinitas donde los jóvenes gastan sus tardes y más monedas de las que pueden ganar. Al entrar el sargento de guardia me dio los buenos días. Buenos días Merín. Así me llamaban desde que era un crío, cortando Baldomerín, y así seguían llamándome muchos aquí. Yo sentía, en como sonó ese “Merín”, y en como algunos lo pronunciaban, una sentencia que me condenaba a la desconfianza de los otros, la sombra de una duda que les empujaba a pensar que no estaban seguros si yo vigilaba las vías. Llegué al paso frotándome las manos y soplando en ellas para espantar el frío. Segundos antes, al pasar por aquí mismo, al menos diez o quince hombres rodeaban tres pilas de leña que ardían levantando unas llamas de casi metro y medio de altura. Era una de las cosas buenas que tenía ese trabajo, no faltaba leña para calentarse en invierno. Generalmente rodeaban las naves con ocho piras, una en cada una de las esquinas, y al abrir las puertas el viento empujaba el calor que desprendían al interior de la fábrica mitigando levemente las bajas temperaturas que había en ellas.

 Se llamaba Inés. Recuerdo como la miraban los hombres del pueblo cuando cada mañana pasaba cargada con la cesta del pan y aceite que acercaba a su padre y dos tíos, hermanos de este, que trabajaban en los campos cercanos. Olía a romero y tomillo. Olía a mañana de primavera, y con su olor no solo parecía perfumar los caminos por los que transitaba sino que subía la temperatura de los mismos, como si la luz que irradiaba con su blanca tez fuera parte de la cálida luz del sol de invierno. Recuerdo como la miraban muchos de los hombres de la fábrica cuando pasaba por ella camino del paso. Miradas cargadas de variados matices. Deseo, admiración, envidia, ternura, lujuria. Nunca se volvió ante una sola de las voces que a veces dirigían a ella. Recuerdo los celos que muchas de aquellas miradas me provocaban y recuerdo las palabras que cada una de las mañanas me dirigía al cruzar las vías. Buenos días Baldomero, que luego iban acompañadas de un “hace frío hoy”, o de un “buena mañana tenemos”, o un “esta semana todavía no había pasado por aquí”. Palabras perfectamente pronunciadas, con un curioso acento de ninguna parte, regocijándose en cada silaba, BAL-DO-ME-RO. Palabras sin connotación de ningún tipo, palabras que bien podían haber sido omitidas sin alterar en absoluto la relación que ella y yo tuvimos, pero que yo hacía mías y me enorgullecían por ser el destinatario de las mismas. Algunas veces mi cabeza jugaba conmigo y además de sus palabras podía escuchar clarines, platillos y triángulos que adornaban más aún aquellos fugaces segundos de cada mañana. Aquella mañana los triángulos sonaban continuos, como si un metrónomo regulara la cadencia que habían de tener. Ese fue el comienzo. Inés corrió entre las vías buscando un gato que escapó de entres sus manos, mientras en mi cabeza el triangulo y su tedioso ritmo se convirtió en la campana de aviso de una tragedia. No levantó la vista en ningún momento, corría en dirección al tren persiguiendo al pequeño animal que saltaba entre las traviesas de madera. La campana y su ritmo se desvanecieron entre el rechinar de las metálicas ruedas frenando sobre el hierro de los raíles, un rechinar con el que muchos de los vecinos del pueblo soñaron durante años. Me gustaría contarle que en el último momento corrí, salté, agarré del brazo a la bella Inés y la saqué de allí. Pero solo yo vi como la maquina de aquel convoy militar acabó con su vida antes de descarrilar. Fue casi lo último que vi. Los veinte vagones cargados con combustible destinado a los cuarteles del norte, avanzaban arrastrándose por el suelo levantando una cortina de chispas que en breves segundos hicieron arder la carga. Aquel cercado del fondo, dijo, dirigiendo su mano al oeste, era solo una malla metálica que la violencia del accidente cortó como si fuera mantequilla. Al llegar diez de los vagones a las dos naves las destruyeron literalmente. El impacto de la carga sobre las paredes de ladrillo derrumbó las mismas, y el combustible derramado alcanzó las cuatro hogueras que franqueaban la fábrica por el lado oeste, haciendo volar por los aires todo lo que había a cuatrocientos metros a la redonda.

 Trece hombres murieron. Yo desperté un mes después en el Hospital General. Mis ojos se quemaron, dicen que la onda expansiva los abrasó y que si hubiera mirado a otro lado tal vez no habría pasado. Fue la segunda vez que algo explotó cerca de Inés, La primera vez aún vivía, tenía ocho años y una granada con la que jugaba su hermano explotó tan cerca de ella que la dejó milagrosamente sorda, y viva. Eso lo supe muchos años después.



 (Roberto Marcos) 

 

 

No he viajado amig@s a países lejanos, ni a los más cercanos. Mis viajes han sido de turismo rural y de ciudades cercanas a Madrid. Pero el viaje que más me ha gustado hacer y que he repetido ha sido a Toledo. No sé que tiene la ciudad Imperial que me atrae tanto, serán sus calles, sus monumentos históricos, sus gentes, el peso de la historia que flota en el ambiente, y te hace retroceder aquellos tiempos en que las tres culturas convivían allí.

La casa del Greco, impresionantes obras maestras, que te hace la imaginación la pequeña travesura de ver a este magnífico pintor, plasmando en los lienzos esas magníficas pinturas. Aunque hay un lugar que me atrae, casi que me llamarán sus viejas piedras para que lo visite una y otra vez, con nostalgia cuando me marcho es San Juan de los Reyes. He paseado por su estancias casi hechizada, transportada aquella época. No muy distinta a esta que vivimos. Si hay otra ciudad que me hace sentir igual que Toledo es el pueblo de Sigüenza. Si amig@s, soy una curiosa y entusiasta de la historia y de sus viejas piedras, tan llenas de historia medieval. Me acuerdo que en un concurso del colegio, cuando iba a Sexto de la EGB, gane un premio, y ese era viajar a Sigüenza.

Aún recuerdo el traqueteo del tren, sus sillones forrados de cuero rojo y yo mirando por la ventanilla empapándome de todo lo que veía para retenerlo en mi memoria. Como disfrute paseando por sus calles medievales, su catedral, sus edificios públicos. Años después he vuelto a repetir ese viaje, y es que, las ciudades que visito y me dejan profunda huella suelo volver y entusiasmarme visitándolas.

 

Me temo que si alguna vez visitará Londres, necesitaría volver a ella una y mil veces.

(Mavi Gomez )

 

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HISTORIA DE UN VIAJANTE

Viajero imparcial, de paso atolondrado
Bagaje ligero y con falta de carácter
Anodino transeúnte de gris semblante
Recorre absorto la urbe salvaje, lo desconocido
Aeroplano tras aeroplano, no cambia su talante
Molesta lluvia que empapa su traje
Angosto es el camino, la vereda punzante
Silencioso y sucio el peaje
Nunca estuvo tan lejos, nunca tan dolido
Pues no quiso regresar a su rutina
Cogió el mapa y se lo jugó a los dados
Escondió la maleta en el viejo hostal
Rentó un auto y condujo, hasta el final
El acantilado redentor le enseño el destino
Su propia vida sin color se lió en las manos
Y hoy en el verde prado, acampa con fulgor
Ese triste redimido, viajero empedernido
Sin raíces ni amigos, que sin hermanos ha crecido
En su rostro se adivina una sonrisa
El color, el amor, el dulzor, el mirar, el correr, el jugar
Por fin, a su tierra ha llegado
Fue duro el tránsito, también el recorrido
Pero se olvidó del olvido.
Fpérez

 Viajar es vestirse de locos

es decir no me importa

resguardo volando lo poco

solo recuerdo una cosa

es desear empezar

Viajares sentirse poeta

es escribir una poesía

es querer abrazar

abrazar al llegar a la estación

 

deseando la calma y dejar de pensar

Viajar es volverse mundano

es conocer otras gentes

es volver a empezar

empezar extendiendo la mano

aprendiendo del fuerte

sin sentir soledad.

(Manuel Borge Borge)

 

PEREGRINO

 

Camino despacio

enganchado al momento

y cuando el aliento me falta

pienso,

que no soy sólo lo que he vivido,

sino todo

lo que me queda por respirar.

Y peregrino me vuelvo

de un cuerpo que me atrapa,

de un norte que me guía,

y de una boca que me llama

por un nombre,

que le pone etiqueta

al alma de un hombre

que a veces,

prefiere callar.

Y sentir ese miedo

del humano,

no del héroe,

porque equivocarse

nunca es cobardía,

aunque tenga dolor.

Y el gusto de la hiel

que nunca se olvida

y te enseña que en la vida,

la perfección siempre es de aquel

que camina

y no se detiene,

cuando la indecisión

llega de repente

y te marca la mente

y muerde el corazón.

Entonces,

llegado el momento,

me tiraré al vacío

pues la valentía no tiene nombre

mas sí sentimiento

y lucharé,

para ser peregrino

y llegar donde los latidos

no tengan más tormento

sino dulce sueño,

donde el tiempo

nunca se olvide,

de que fui caminante

aunque fuera por error. 

(Marta Aubà Salvadó)

 

 

XXVI COMPAÑEROS DE VIAJE
 

 Encaminé mis pasos junto a ti,
 con muy poco equipaje.
 Ilusiones
 y sueños,
 alimentados con risas de domingo,
 tardes de lectura,
 noches de abrazos eternos.

 No hizo falta billete,
 tan solo el deseo de viajar 
 a tu lado, 
 haciendo camino.

 Han pasado los años. 
 Ahora hay más equipaje,
 tal vez menos sueños 
 y menos ilusiones 
 pero seguimos juntos,
 compañeros de viaje,
 hasta que uno de los dos
 alcance su destino
(Elena Muñoz).

Con viento a favor,

rumbo al hogar

tu rostro radiante,

mi casa lunar.

Plegamos velas y ponemos rumbo al país de los sueños que no encuentran su camino, porque la noche es oscura y el alumbrado escaso, debido a los recortes del alma cansada de soñar de día.

Echamos ancla siempre tras la última ola que nos haga retroceder en nuestro navegar. Tomamos respiro, bocanada de oxígeno en la superficie de nuestro mar particular y proseguimos rumbo hacia no sabemos dónde, con la incertidumbre guiando nuestro timón, pero con el convencimiento de que no debemos detenernos más que cuando el viento cese en su soplar. Y aunque impere la calma chicha y el viento olvide por unos momentos su razón de ser, estaremos alerta para zarpar ... mejor cuando la luna nos sirva en bandeja las condiciones óptimas de un mar, testigo de nuestro éxodo hacia el motivo de ese soñar que nos asalta cada día y cada noche, con los ojos abiertos. Y el cansancio acumulado en millas y millas de mar, húmeda niebla que penetra por los poros abiertos de la conciencia, en la bodega, a la fresca.

La única forma de que el sueño encuentre su estela en la mar (Txaro Cárdenas).

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Creo que desde chico, mi sueño era viajar...Me apasionaba el hecho de poder conocer mil lugares...mil paisajes....Tuve la suerte de poder hacer varios viajes, por vacaciones o como éste ultimo "viaje", por razones de "exilio laboral"....No todos los viajes son felices, sobre todo cuando tenés que dejar tu lugar, tus amigos, tus historias....y enfrentarte a mil situaciones diferentes cada día, como puede ser el idioma...la idiosincrasia, las costumbres o sus comidas....

Tener la posibilidad de viajar, sea por placer, o por experimentar otras sensaciones es única...solo es cuestión de querer hacerlo, y animarse...

Ellos pensaron en un viaje con ilusión

creían encontrar lo que buscaban

El viajo con muchos sueños

que quería compartir...

La sensación de nervios

atravesaron su cuerpo..

Cuando uno no quiere pensar,

mas piensa...

Y cuando se planeo ese viaje,

había un sentimiento,

había un deseo,

que con la ansiedad

del encuentro..

fue perdiendo su esencia,

se fue quebrando...

Lo que hubiera sido

un deseo, una historia

de amor, termino

como el encuentro de dos

desconocidos, que

por sus propios miedos

se dejaron llevar

por el desencanto...

y lo que había nacido

en algún momento,

ellos se encargaron de matarlo

en el olvido

 (Cuervo Rock)

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 Ermitaña del sueño

Mochila en mano los viajo

Viejo cuaderno del karma

Sigue escribiendo sueños…

La sed es necesidad

Nunca en el camino es necesaria

Solo te creara un falso espejismo.
Al ser una falsa sed...

Y todo acaba como empieza

En el mismo lugar

En distinto momento

Vuelve el alma al cuerpo…


(Sonia Cn Cn)

 

 

 

“El Viaje”

Desconocido

 Descolorido, el más desafiante

 un viaje irremplazable

 intransferible, individual, indivisible e

 inevitable.

Impostergable.

 Un destino al que todos iremos.

 Porque asumir la gravedad

la importancia de ello no es sencillo

 necesitamos la grandiosidad del no pensar

nos aferramos a la necesidad

 del sentir, de amar... de que nos amen.

 Quebrantada la condena

Intentamos disimular

 utilizamos trucos,

 marcamos los dados

 jugamos una vuelta más.

 Apostamos nuevamente

 para no paralizarnos ante el miedo

 rodearnos de ciudades...

 de caminos...

 de flores

 de versos

 de besos

 de mañanas

 cuando verdaderamente lo que hacemos

 es enmascarar el terrible miedo

 que todos sentimos

 a morir en soledad

 a que nadie nos recuerde.

 Andamos, tomamos aliento

 somos personajes de ciencia-ficción.

 Que a lo que aspiramos es
... antes de llegar al destino

no volarnos los sesos... 


 

 

Muchas gracias por vuestro entusiasmo y participación.
Lilith.